A FACE DE RAHMAN

O céu de Dubai pulsava em néon. Lá no alto, no último andar do maior predio do mundo o Burj Khalifa, a cidade parecia um tabuleiro de vidro onde pecados eram jogados como dados.

Na cobertura privativa, decorada com mármore negro, espelhos sem moldura e taças de cristal em bandejas prateadas, Abdul Rahman mantinha o rosto impassível. Seu terno marrom-claro tinha o corte preciso de Istambul, o turbante impecável, e os olhos escondiam uma guerra silenciosa.

Na frente dele, o chefão do narcotráfico polonês, Szymon Krawczyk, abraçava com firmeza o homem careca ao seu lado.

Era o antigo braço direito.

— "Kończymy tutaj, mój przyjaciel..." (terminamos aqui, meu amigo)

murmurou em polonês, com um sorriso frio.

Mas então, o chefão desbloqueou seu celular.

Três toques.

Galeria.

Ali estavam as fotos.

O careca em um café de Marselha, depois num beco em Viena... com rostos conhecidos da Interpol.

O sorriso sumiu.

Sem hesitar, ainda abraçado, Szymon puxou a Glock prateada da cintura e a enfiou no abdômen do turco.

PAF.

Um único tiro surdo.

O homem caiu de joelhos, os olhos em choque, tentando entender.

Szymon falou em turco, com a legenda invisível que pairava no ar como fumaça:

— Até tu, Brutus...?!

Guarda a arma com um gesto calmo, como quem ajeita uma gravata. Pega uma maleta preta reforçada, gira nos calcanhares e se dirige a Abdul Rahman.

— "Tylko tobie mogę ufać..."

(Só em você posso confiar...)

O helicóptero preto aparece no horizonte, iluminando o terraço com sua lanterna cega.

Mas Szymon franze a testa.

— "Ale... to nie mój helikopter."

(Mas... esse não é meu helicóptero.)

Abdul Rahman sorri.

Lentamente leva as mãos ao rosto.

Começa a puxar...

Latex de altíssima fidelidade se descola.

As rugas sumindo.

A barba falsa caindo.

Os olhos mudando de expressão.

Oliver Alfandari encara o chefão com a frieza de um abismo.

E então, em hebraico:

-- Não... esse é o meu

— "לא... זה שלי

Ele aponta a Desert Eagle preta e cromada para o peito de Szymon e faz um gesto com a cabeça para a beirada, E pega a maleta com a outra mão.

— "בבקשה, שלב הבא." (Por favor, )

Szymon anda devagar, os sapatos fazendo barulho na laje. Chega à borda. A cidade gira sob ele como um espelho quebrado.

Oliver se aproxima e diz sua frase icônica em hebraico:

— descrição é a arma dos sabios

E então, um chute seco.

O corpo do chefão some no vazio.

Silêncio.

Enquanto despenca no abismo de vidro e luz, o eco da voz de Szymon corta o ar:

— “PRZEKLĘTY NIECH BĘDZIESZ, OLIVER ALFANDARI!!!”

(Maldito seja, Oliver Alfandari!!!)

Silêncio.

Oliver guarda a pistola com um giro.

Aperta o botão no comunicador do colarinho.

— “Estou com os diagramas e mapas dos kartéis. Diga à Rakel que Malik foi vingado.”

O helicóptero pousa no terraço com as hélices rugindo como bestas.

Oliver sobe a bordo enquanto sirenas da polícia ecoam no andar de baixo, e dezenas de homens armados invadem a cobertura com gritos e lanternas.

Mas Oliver já sumiu nas alturas, como um espectro com um nome esquecido.